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La Casa Fantasma. Ghost House, Robert Frost (1874-1963) Habito, lo sé, en una solitaria casa Que hace muchos veranos desapareció, Salvo las paredes del sótano ningún rastro dejó, Muros donde se abate la luz del día, Donde las fresas salvajes se arrastran. Sobre las vallas arruinadas las vides la ocultan Del bosque, volviendo al campo fértil; Pues el árbol del huerto ha cultivado un bosque Donde aletea el carpintero y corta su madera; Sanando para bien el sendero que baja. Habito con un extraño dolor en el corazón, En aquella morada desaparecida sin un rumor, Sobre aquel camino perdido y olvidado, Que ni siquiera es refugio de lagartos. Llega la noche, los murciélagos caen con sus dardos; El ave nocturna llega para silenciar Los sonidos y la agitación del cielo: Lo oigo comenzar lejos, muy lejos, Balbuceando muchas veces su decir, Antes de que él arribe, sin otra cosa que callar. Es bajo la pequeña, débil, estrella estival, Pero nada sé sobre la muda multitud Que comparte las penumbras junto a mí, Aquellas sombras bajo el árbol oscuro Sin duda llevan nombres ocultos en el musgo. Son gente incansable, pero lentos y tristes, Aunque dos, los más cercanos, son hombre y mujer, Ninguno entre ellos se atreve a cantar, Y a pesar de estar rodeados de soledad, Como dulces compañeros persisten en este lugar. Robert Frost (1874-1963)